Intermezzo IV

Oferenda

Quando o instante singular revela
o sentido da folha ou a minúcia do pólen,
há um espaço translúcido onde a palavra nasce
consonante e pura.

Escrevê-la,
é edificar a nuvem, gota a gota,
e da janela vê-la ir,
como se não fosse nossa.

A propósito de um cigarro

Quando os reis vão nus

O facto, só por si, não tem um significado por aí além, pois ninguém é perfeito, nem o senhor Pinto de Sousa, também conhecido por «engenheiro» José Sócrates. Por isso, ter sido apanhado em transgressão, violando a chamada Lei do Tabaco, que em boa hora criou – alguma coisa de meritório, enfim, saiu da sua cartola – bem podia ser levado à conta dos pecados menores, se bem que, para quem tanto apregoa o rigor, o bom carácter e outras virtudes que tais, tenha sido algo verdadeiramente muito feio.

Não que me espante, pois a ideia que tenho do sujeito que governa o país permite-me pensar que o acto transgressor não destoa no quadro da personalidade do dito cujo. Para mim, Sócrates está nos antípodas da imagem que tenta vender ao país, ou seja, é um rei que vai nuzinho de todo. Coisa que, segundo as sondagens, parece estar a ser constatada por um número cada vez maiores de portugueses.

Fumou, então, o seu cigarro, às escondidas (mas não o suficiente) e o gesto chegou à opinião pública. Que não sabia que estava a violar uma lei; que pedia perdão pelo facto; que ia – vejam lá bem! – deixar de fumar. E riu-se.

Se violar a lei – que seria o primeiro a não poder ignorar – já tinha sido mau, a emenda foi pior do que o soneto.

Não sabia? Depois da algazarra que toda que a lei suscitou? Bom… quando na rua já lhe chamavam mentiroso, o que lhe chamarão agora? Reles trampolineiro? Aldrabãozeco de trazer por casa?

Pede perdão? Então, quando se transgride uma lei basta pedir perdão? Se assim é, pois que se fechem todos os tribunais, esquadras da PSP e postos da GNR, tarefa que o Governo, aliás, parece já ter encetado. Pague mais é lá a multa e deixe-se de tretas, que é o que acontece a quem prevarica, conheça ou não as leis. Olhe! A sua ASAE explica-lhe como é.

Deixa de fumar? Ó senhor «engenheiro» Sócrates! Mas o senhor fumava? Eu pensava que era um grande atleta, capaz de correr meias maratonas (ou por lá perto) e não dispensar umas corridinhas em calções, nem que fosse na Rússia, em plena Praça Vermelha. Afinal, era só para a rapaziada pensar que estava a ser governada por um tipo bestial e sem vícios de qualquer natureza. Olha quem…

Faça-me um favor – e ao país: não deixe de fumar, pode ser? Fume muito, muitos maços por dia e, se possível, vários cigarros de cada vez. Aos três e aos quatro. Fume, satisfaça o vício, encha-se de nicotina e alcatrão, intoxique-se, envenene-se sem remédio. Se o fizer, estará a prestar, de facto – e pela primeira vez – um verdadeiro serviço a Portugal e aos portugueses.

A sério: de tudo isto, o que fica, então, não será a transgressão em si mesma, coisa que se resolvia com a multa, e pronto. Isto é: coisa que se resolvia com dignidade. Mas não: o que fica é o retrato do carácter defeituoso de Sócrates, capaz de recorrer à mentira grosseira (fartinho de saber que não podia fumar onde fumou estava ele…) para salvar a pele e, ainda por cima, não ter o senso do ridículo suficiente para ter evitado aquela de ir deixar de fumar. Como disse – e bem – Marcelo Rebelo de Sousa na RTP, afinal Sócrates não terá deixado de fumar pela única razão válida para o efeito, ou seja, porque o fumo faz mal à saúde, mas porque foi apanhado em falso. E isto, meus amigos, é estupidez chapada.

Mas deitemos esta beata fora e vamos a outras – às verdadeiras – malfeitorias do «engenheiro». Um dos boys de estimação do PS, o doutor Vítor Constâncio, promoveu, por mérito, um quadro do Banco de Portugal que está de licença sem vencimento (leia-se: a amanhar a vidinha noutro lado) há para aí uns oito anos. É a política do regabofe para a aristocracia reinante, a par da política de contenção para a plebe. Haja dinheiro para a boyada, que o resto logo se vê.

Entretanto, as idas a Cuba de centenas de portugueses, para serem operados às cataratas, estão a pôr os nervos em franja a certos sectores da nossa distinta sociedade. Pula o senhor Bastonário da Ordem dos Médicos. Uiva o senhor que diz representar os médicos oftalmologistas. Grasnam alguns senhores deputados nos seus poleiros na Assembleia da República. Murmura qualquer coisa incompreensível a balbuciante ministra da Saúde.

Parece que agora todos têm, afinal, solução para os milhares de portugueses que esperam por uma primeira consulta ou por uma operação que lhes devolva uma visão capaz – ou impeça a cegueira.

Mas onde andavam, nas últimas décadas, estas aves raras, estas hienas de jardim, estas rãzinhas de pântano? Se já havia soluções, porque não as aplicaram em tempo oportuno? Na ânsia de lutarem pelos seus privilégios – uns – ou esconderem a sua insensibilidade e incompetência – outros – não percebem suas excelências que apenas estão demonstrar ao país que o que sempre os animou não foram os interesses reais da população, mas outros desígnios nada confessáveis. Estão cegos de raiva, é o que é.

Depois disto, só os cegos de espírito é que não viram que interesses se movem à nossa volta, mesmo em áreas tão sensíveis como a Saúde e, dentro nela, numa das mais sensíveis e dramáticas vertentes: manter a luz dos olhos. E se já sabíamos que esta gente não tem alma, isso agora ficou provado. Ou por outra: também vimos estes reizinhos na sua repugnante nudez.

Mas ao mesmo tempo que o país se deixava cegar no meio da baforada de fumo que o senhor «engenheiro» expeliu, os combustíveis voltaram a aumentar. Agora, aumentam todos os dias – ou quase. Atrás disso, tudo aumentará. As petrolíferas, que também vêem aumentar fabulosamente os seus lucros, não sofrem nada com os aumentos. Pelo contrário: só arrecadam. O governo, idem, idem, aspas, aspas. Depois, note-se que o senhor presidente da Galp acompanhou o senhor «engenheiro» na sua viagem à Venezuela. São ovos do mesmo cesto. E, curiosamente, ficámos a saber, pela boca desse cavalheiro que administra a Galp, que a culpa da subida de preços – disse ele – é do «Mercado».

Assim sendo, daqui proponho que acabemos com essa coisa das eleições e dos governos, das constituições e dos parlamentos. O Mercado é que decide da nossa vida, e está tudo dito. Ora, como o Mercado é assim uma espécie de ser divino, que todos sabem que existe, mas ninguém viu, então está bem. Siga o baile, e haja muita fé… no tal Mercado.

Mas cá para mim, uns dia descobriremos que, disfarçados atrás do Mercado, também andam uma data de reizinhos a comer à grande e à francesa. Todos nus, também. Como veremos, no dia em que os agarrarmos pelas goelas.

Mas, para isso, é preciso ter testículos, que é coisa que vai faltando ao bom povo português…

Sobre os donos dos homens

Eles

- do arroz, dos cereais e de outras «minas»...

Enquanto o arroz sobe, contribuindo para o alastrar a fome que por aí existe, o destaque não pode ir para a invasão de esquadras policiais por bandos de marginais. Realmente, por muito que esta lixeira se pareça, cada vez mais, com uma república das bananas, e por muito significativa do deboche a que chegámos sob o consulado do «engenheiro» Sócrates, esta novidade do assalto a esquadras policiais nada é comparado com a falcatrua monumental da «crise do arroz». Será, por isso, sobre o que ela significa, que falaremos hoje.

Então, de repente, os senhores que mandam na economia, que fazem e refazem as crises – e as gerem de acordo com as suas conveniências – (e daqui para diante designados por Eles), inventaram a questão do arroz. Em consequência, o seu preço disparou. Parece que, em Portugal, já subiu 16%.

Quem ganha? Os grandes produtores, os grandes armazenistas, os grandes distribuidores. E – é claro! – os governos, já que o IVA, mesmo mínimo, passa a produzir uma colecta maior.

Quem perde? Não vale a pena dizer. Todos sabemos quem perde.

Os mecanismos são sempre os mesmos. Eles começam por falar em quebras de produção, em diminuição drásticas das reservas estratégicas (coisas que o cidadão comum não sabe bem o que é – e, se souber, nunca poderá confirmar), lança-se o fantasma do racionamento, sugere-se o espectro da fome, e aí está o baile armado. Quando o produto escasseia, por um dia ou dois, nas prateleiras, o rastilho começa a arder. Em pânico, o consumidor procura precaver-se. Já não pensa no preço, mas em açambarcar. Paga o que pode e o que não pode, mesmo que, depois, o arroz crie bicho na prateleira da despensa. O arroz, esse é que nunca mais voltará ao preço antigo.

A «mina» do petróleo

Se pensarmos um pouco, perceberemos que o mesmo se passa com a chamada crise do petróleo e a respectiva escalada de preços. Porque é que o petróleo estava, há poucos anos, a 30 dólares (e já se dizia que estava caríssimo), e agora, que está a cento e muitos dólares, se desce uns cêntimos já se diz que ficou barato? Porque é, afinal, que o petróleo sobe?

Eu recordo algumas das razões por Eles apontadas:

- Ou é porque estamos na época dos furacões no Golfo do México;

- Ou é porque as reservas dos EUA estão abaixo do previsto;

- Ou é porque a Nigéria vive dias de instabilidade;

- Ou é porque a vaga de frio nos EUA levou a um aumento do consumo;

- Ou é porque a vaga de calor nos EUA levou a um aumento do consumo;

- Ou é pela crise no Médio Oriente;

- Ou é pelo aumento de procura nos países emergentes, como a China e a Índia;

- Ou é porque o Irão pode estar a construir um reactor nuclear;

Ou é porque a Coreia do Norte disparou um míssil terra-ar;

- Ou é porque os EUA ameaçam invadir outro país qualquer (produtor de petróleo, está bem de ver);

- Ou é porque houve mais uma ameaça terrorista (mesmo que anteriores nunca se tenham confirmado);

- Ou é porque há greve dos trabalhadores num determinado complexo extractivo;

- Ou é porque as reservas mundiais não são tão consideráveis como se julgava.

Enfim. Eles têm sempre uma justificação. Ou várias. Esgotadas todas elas, um dia dirão que é petróleo que tem vontade própria e que só aceita ser extraído se o preço do barril aumentar todos os dias. Mas a única, a verdadeira, aquela que nunca nos é dita, é esta: o preço do petróleo aumenta porque Eles querem. Eles – e não deus, nem o diabo, nem o clima, nem qualquer outro factor humano ou natural.

O petróleo aumenta porque isso é do interesse das grandes empresas petrolíferas e dos seus governos. Ponto final.

Voltando à questão do arroz e dos cereais

Eles não dizem que a produção agrícola mundial foi, em 2007, de 2,3 mil milhões de toneladas de cereais, ou seja, mais 4% do que no ano anterior. Nem que, se desde 1961, a produção mundial de cereais triplicou, a população apenas duplicou. Sendo assim, que razões existem para esta aparente escassez de cereais e para a sua vertiginosa subida de preço? Sem dúvida, que as gritantes desigualdades que assolam o planeta, tanto mais imorais quanto é certo que os povos das regiões que mais riqueza produzem acabam por ser, em regra, quem menos delas beneficiam. Mas também é certo que essas carências são cada vez mais acentuadas por uma coisa maquiavélica e nefanda que por aí anda há cerca de três décadas, e que dá pelo nome de globalização neoliberal. Ou seja: uma globalização feita por Eles e à medida d’Eles.

Então, o que está a acontecer é que bens essenciais ao desenvolvimento da sociedade humana (caso do petróleo) e ao seu bem-estar e sobrevivência (caso dos cereais e dos bens alimentícios, em geral) estão entregues ao sistema especulativo do quem-dá-mais, brincando-se, deste modo, com a vida – no sentido literal do termo – de milhões de seres humanos.

Biocombustíveis: a nova «mina»

Na verdade, o trigo e outros cereais, que deveriam servir para alimentar as pessoas, estão agora a ser vistos como fontes de produção de combustíveis – os chamados biocombustíveis – tendo em vista uma alternativa ao petróleo, já que, apesar das recentes descobertas de novas jazidas – as mais importantes das quais no Brasil – ele, o petróleo, não passa de um recurso finito.

Poderão alguns dizer que, sendo o petróleo um recurso natural não renovável, que fontes energéticas alternativas devem ser encontradas, no sentido de garantir que as bases civilizacionais existentes possam ser mantidas. De acordo. Mas já não estarei de acordo se me disserem que esses recursos, necessários para a sobrevivência, bem-estar e progresso de toda a humanidade, devem estar na posse de alguns (os tais Eles), e assim entregues à lógica do regateio, do quem-dá-mais… e por aqui me sirvo.

Em primeiro lugar, porque o planeta não é d’Eles, mas de todos o que o habitam; em segundo lugar, porque não são Eles, mas outros milhões de seres humanos, que produzem, extraem, transformam, contabilizam, transportam e distribuem esses bens.

Eles, a água e o ar

Ora, se esta lógica não se inverter, um dia destes teremos que Eles, como donos disto tudo – das riquezas naturais e dos meios de produção – farão com a água o que estão a fazer com petróleo e o arroz e outros cereais. Ou a pagamos ao preço que a sua gula infinita ditar, ou morreremos à sede.

(Aliás, esta experiência já foi encetada em vários países, sendo, neste preciso momento, um dos sonhos do Partido Socialista e da restante direita, recordando-se, a propósito, que Sócrates vem, desde os seus tempos de ministro do Ambiente, dando passos seguros nesse sentido, designadamente com a criação das empresas multimunicipais e a ideia de privatizar todos os serviços de captação e distribuição de água).

Por isso, cantava o Zeca que Eles comem tudo. Falta acrescentar que também bebem (ou querem beber) tudo.

E quando for possível controlar a própria atmosfera, Eles também quererão ser donos do ar. Então, nada faltará para serem nossos donos, tendo sobre nós direitos de vida e de morte.

Como, de certo modo, já têm.

Motu continuo


Miriam, a que dançava entre véus de penumbra,
foi a primeira fome do meu corpo.

Intacta a guardo, violadora de todos os momentos,
prolongando os gestos e o sorriso navegável
nas vigílias mais antigas que recordo.
Demorávamos o olhar nos olhos um do outro,
até que o tempo nos vencesse
e invocasse a posse desse instante.

Então, de lumes sempre novos se fazia a vida,
mas só porque eu ainda não sabia que no amor
nada se perde, nada se cria,
tudo se repete.

Viagem

O passado é o passado,
mas no silêncio insone o manipulo.
Assim - ou doutro modo - aqui cheguei.
A este cume, a esta sombra alada
que possui o tempo e o desfaz
- e se desfaz - em fumo.

Aqui cheguei. A este tudo.
A este nada.

Provocações

Soprar a vela e ir embora

Há anos que remo contra a maré. Com braços fracos e remos feitos de tábuas, que é o que se arranja. Mas remo com a certeza da minha razão. À minha frente, no mastro deste barco imaginário, uma vela, uma simples vela, bruxuleia dentro de uma lanterna tosca. É fraca a luz, mas também é o que tenho. Vale, no entanto, por um farol salvador, já que significa, na minha (talvez quixotesca) ideia, a luz da verdade e da justiça. Um rumo. Um rumo para uma sociedade à deriva, atolada em escolhos de iniquidade, canalhice e falsidades. Um rumo que nos leve a outro sítio, a outro tempo. Um e outro limpos da pulhice que nos infecta.

Neste remar (é bom que se diga), nada procuro para mim, mas para todos. Para quase todos, já que no meu sonho não têm lugar os poderosos parasitas que nos sugam e nos definham. Viveremos bem sem eles – que nem são muitos – e que nada fazem de útil. Nada dão. Pelo contrário, apenas devoram o que outros produzem.

Há dias, contudo, em que me apetece baixar os braços. E, também, calar a voz que espanta o nevoeiro que enche de opacidade e perigos este navegar quase sem esperança. Porque há anos que remo e vejo a história repetir-se sem que nada de novo e decente aconteça. Às vezes, lá se vislumbra uma terra iluminada por um sol mais puro e mais quente, uma réstia da felicidade desejada – e merecida – mas logo as trevas caem sobre esse continente encantado, desfazendo o sonho. A última vez que isso sucedeu foi há 34 anos, que se cumprem este mês, quando for o dia 25.

E lá voltamos à faina. As mãos sangram, o suor alaga, o sal greta, o sol curte a pele envelhecida por maus-tratos e marcada por cicatrizes ancestrais. E o barco nunca enche, nem a faina dá para o sustento. E eu remo. E todos – quase todos – remamos um remar sem fim e sem proveito. Andamos às voltas nesse mar de enganos e perdição. De baixios assassinos e impiedosos.

«Não remo mais», prometo a mim mesmo, quando os músculos da alma me doem mais do que os do corpo. No entanto, não consigo largar as mãos dos remos, que já se transformaram num prolongamento dos meus braços. Também já não sei onde acabo eu e começa o barco, nem onde acaba o barco e começa o mar. E remo sempre, vigiando a luz que, no mastro tosco, tremeluz e, por milagre, resiste a todas as borrascas.

Fecho os olhos e remo. E oiço o mesmo marulhar ameaçador, como se os bojos de navios fantasmas roçassem perigosamente o meu frágil batel. Por cansaço ou cobardia, chego a desejar, nos piores momentos, que um deles me abalroe e acabe de vez com este frenesim. Mas a luz, essa pequena luz que resiste a ventanias e vagalhões, parece animar-se com o meu desânimo. E contagia-me. E recupera-me para a tarefa de remar, remar, remar sempre, como se também eu fosse o vento ou o mar. E que só são vento e mar porque não param, não se esgotam, não desistem.

Não! Mesmo sem esperança, remar contra a maré – esta maré – será sempre o meu destino.

De noite, olho as estrelas que pontilham o céu, mundos distantes onde alguns, em vez disso, vêem – ou dizem ver – sinas e futuros. Eu vejo o que já vi ontem, ou há mil anos e – desconfio – verei amanhã. A repetição de tudo. O mesmo filme. As mesmas ilusões. Os mesmos desenganos. As mesmas afrontas.

Sob a luz débil dessas estrelas eu vejo, à minha volta, neste mar sinistro e negro, os destroços da Lisnave e da Siderurgia, da Mundet e da Indelma, e flutuando, ainda brancas e legíveis, as cartas de despedimento de mais 800 portugueses que deram parte das suas vidas aos tubarões da Delphi e da Izaki Saltano.

Mais além, baloiçando numa tábua doirada, os convites aos ex-ministros Ferreira do Amaral e Jorge Coelho, para as presidências da Lusoponte e da Mota-Engil. Noutro sítio, onde deveria morar a decência e onde alguns (ainda) apregoam virtudes e atacam a repugnância dos compadres safardanas, que se deleitam num repasto de boys e girls, ironicamente um novo boy, acabadinho de chegar, ocupa o seu triste poleiro. Choro por essa rendição.

Alguns corvos, vindos sabe-se lá de onde, casquinam trocistas, porque, mesmo ao lado, desfazem-se as certidões de óbito de dezenas de portugueses que, empurrados de hospital para hospital (ou às portas das urgências encerradas) morreram como cães abandonados.

Está sujo este mar. É quase um pântano, tal a quantidade e natureza dos detritos que nele se putrefazem. Vejo recortes de jornais de há 30 anos, de há 20 anos, de há 10 anos, de ontem, de hoje e, numa estranha premonição, de amanhã, onde as notícias são sempre as mesmas: mais despedimentos, mais miséria, pior saúde, pior educação, mais insegurança, mais corrupção, mais desigualdades, pior justiça, um Portugal cada vez mais atrasado e mais pequeno.

Vejo as folhas de rendimentos dos políticos, sujas da infâmia que as escreveu, já com as respectivas reformas anexadas, boiando, nojentas, ao lado das declarações de rendimentos de milhões de reformados e pensionistas, pálidas e definhadas, carregadas com a lista das suas dívidas na farmácia e na pobre mercearia que sobrevive às grandes superfícies devoradoras. Vejo os salários mínimos e os salários em atraso misturados com altos rendimentos, dividendos e outras falcatruas.

Soprar a vela e ir embora. A tentação é essa. Mas a luz da vela, triste e trémula, tem a força e o calor de um sol. Não posso largar os remos nem sair do barco. Nem calar-me. Ela é o meu exemplo e o meu guia.

Por isso aqui estou. Talvez exausto. Talvez em carne viva. Talvez febril. Talvez inútil e perdido sem remédio. Talvez…

Paciência. Mas enquanto este mar for o que é, eu não deixarei de ser quem sou.

Intermezzo III

Muito...

É tão inútil abraçar o mundo, e possuí-lo.

É tão pouco ter tudo.

Muito, é o mundo possuir-nos;

a terra penetrada pelo nosso corpo,

o abraço do chão à nossa volta,

sementes.

Albergue de parasitas

«Sobre a nudez forte da verdade, o manto diáfano da fantasia»,

ou a entrevista de Sócrates aos domesticados jornalistas da SIC

Sim, senhor

primeiro-ministro…


«A entrevista da SIC e do Expresso a Sócrates não foi uma entrevista, foi uma sessão de propaganda.» A frase é de Vasco Pulido Valente, na sua crónica publicada no jornal Público, de 19 de Fevereiro.

Castanheira Barros, que é o advogado que não desiste de lutar contra a co-incineração no Outão – e no país – enviou-me, por seu turno, esta observação: «Nunca imaginei ser possível pôr dois passarinhos a entrevistar um papagaio. Só mesmo a televisão de Carnaxide seria capaz de uma tal proeza».

Outra opinião: «A entrevista televisionada de 18 de Fevereiro, ao primeiro-ministro José Sócrates, pode ser chamada de conivência jornalística. Neste jogo de cartas marcadas, os que fazem figura de jornalistas estão ali só para fingirem que são isentos. Mas o seu verdadeiro papel é dar as "deixas" e evitar cuidadosamente perguntas que ponham em causa a política neoliberal do governo Sócrates. A técnica destes senhores é cingirem-se aos temas de conjuntura, esquecer os de estrutura e respingar uns salpicos de pequena política. Triste jornalismo este».

Esta visão da cordial conversa foi publicada no site http://www.resistir.info/. Juntas, as três opiniões que transcrevi, completam-se e resumem exactamente o que penso da referida entrevista. Confesso, aliás, que não esperava outra coisa: de Sócrates, o elogio das suas políticas; dos jornalistas, o cuidado de não confrontar o «engenheiro» com a triste realidade social e económica de um país, onde cada vez mais portugueses, quando metem a mão no bolso, só tiram de lá os cinco dedos, como dizia o célebre humorista brasileiro, Apparício Torelli.

Bem pagos – e com emprego certo – os senhores jornalistas não estavam interessados em desagradar ao chefe, coisa perigosa nos tempos que correm. Na verdade, emprego e remuneração dependem sempre – e cada vez mais – de se estar (ou não) nas boas graças de quem manda. E quem manda, por agora, todos sabem quem é. Dobrar a espinha, refrear a língua, ser-se serviçal, faz bem à estabilidade laboral e à conta bancária. (Soube-se, depois disso, que a mulher de um desses jornalistas, irmão da actual presidente da C. M. de Lisboa, assuniu funções de consultora externa do Gabinete de Comunicação da nova ministra da Saúde, Ana Jorge).

A contabilidade do «engenheiro»

só tem somas

Sócrates só contabiliza os postos de trabalho criados.

Os perdidos, nas contas do «engenheiro», não entram em contas.

Disse o «engenheiro» que vai conseguir criar os tais 150 mil novos postos de trabalho, pois já conseguiu criar 94 mil. E ninguém lhe perguntou quantos já se perderam, uma vez que o número de desempregados, em finais de 2007, era superior ao registado em finais de 2006, sendo, actualmente, o número mais elevado dos últimos 21 anos. A mistificação, própria para iludir atrasados mentais, passou impune.

Jornalista que se prezasse, que honrasse a sua profissão, teria dito ao chefe dos socialistas e do governo que, para lá da manipulação dos números, há uma realidade vivida por centenas de milhares de portugueses que nem das estatísticas fazem parte.

Era forçoso ter lembrado ao distinto entrevistado que o INE só considera desempregados os que não têm emprego ou qualquer ocupação remunerada, e que, de algum modo, procuram obter um emprego. Os “biscateiros”, ou os desempregados que já desistiram de procurar emprego não contam, pelo que o desemprego real atinge muito mais de meio milhão de pessoas. A somar a isto, há milhares de portugueses, sobretudo jovens, em permanente subemprego, com situações precárias, saltando de call center para call center, sujeitando-se a situações verdadeiramente dramáticas em termos de retribuição e perspectiva de futuro.

Como (ou pior que) nos tempos

de Salazar e Caetano

Se comparar Sócrates com Salazar for ofensivo, não o será, certamente,

para o actual presidente do conselho...

Depois, há os milhares de portugueses que já desistiram de Portugal, o que seria, se vergonha fosse palavra – e conceito – que fizesse parte do património do PS e do seu capo, uma situação incontornável quando se fala de desemprego, recuperação económica e desenvolvimento. Quantos milhares de novos emigrantes já se espalharam por essa mundo fora, desde que Sócrates é senhor presidente do conselho de ministros? Só em Espanha e Inglaterra contam-se por 200 mil, e sempre a subir.

Isto é: os jornalistas não tiveram a coragem de confrontar Sócrates com as consequências reais das suas políticas, tanto na questão do desemprego, como nas outras áreas abordadas, com a Saúde e a Educação à cabeça. Em vez disso, foi um acabrunhante «sim, senhor primeiro-ministro», reverencial e calculista, não fosse o diabo tecê-las. Eles sabem bem do que Sócrates é capaz, e como certos jornalistas já sentiram na pele a chicotada das irritações do chefe dos socialistas. (Que me desculpem os socialistas a sério).

Mas estamos conversados a este respeito. Afinal de contas, as coisas não mudaram assim tanto desde os velhos tempos de Salazar e Caetano.

Apartamentos de luxo para uns,

penhoras e despejos para outros

Carvalho da Silva no Congresso da CGTP, desmontou as políticas assassinas do PS. A comunicação social esforçou-se por omitir as críticas mais contundentes

Uns dias antes, um homem que não se conforma com a situação miserável a que o país chegou, perguntava. «Como é que se percebe que, em 2006, em Portugal, 100 famílias tenham visto crescer os seus rendimentos em 36%, quando a esmagadora maioria da população teve os seus vencimentos estagnados?». A pergunta, feito por Carvalho da Silva, na apresentação de um estudo sobre as desigualdades elaborado pela CGTP, revela que, no outro lado da moeda, existem mais de 300 mil famílias sem rendimentos. Face a isto, quem se poderá espantar que Portugal seja, no âmbito da UE, o país onde o fosse entre ricos e pobres mais largo é, e, ainda por cima, está em alargamento constante?

A ilustrar o que acabei de dizer, dou-vos um belo e sugestivo exemplo. No campo Grande, foi construído, e está em fase de comercialização, um condomínio de luxo. Os preços começam em 1 milhão de euros nos pisos inferiores, vão subindo conforme a altura, e terminam em 4,5 milhões de euros, nos pisos superiores, ou seja, oscilam entre os 200 mil e os 900 mil contos. Uma ninharia. Apenas quero esclarecer que os pisos superiores (os tais de 900 mil contos), já foram todos vendidos.

Entretanto, milhares de portugueses, especialmente jovens casais, perdem as suas casas, pois o desemprego ou a degradação dos seus salários retiram-lhes o direito a uma habitação digna e, inclusivamente, à sua própria subsistência, tal como a Constituição da República determina e a Declaração Universal dos Direitos Humanos consagra. Em Portugal, pelo que se vê, tanto a Constituição da República, com a Declaração Universal dos Direitos Humanos, só têm aplicação prática em 10% da população.

Viva a República!
Viva a Democracia !
(Albergues de parasitas)

Esta teria sido outra boa questão para colocar ao senhor presidente do conselho. Mas é próprio dos passaritos reverenciarem o palrar dos papagaios.

Mas já que estamos a falar em desemprego e baixos salários, termino, para desanuviar, com uma interessante lista que ilustra precisamente o contrário. Trata-se uma breve recolha de exemplos onde se verifica que os senhores políticos têm sempre uma dourada linha de fuga após os seus gloriosos tempos de governação. Ou seja: que políticos e senhores da alta finança estabeleceram um eficaz vaivém de cadeirões e gabinetes, um toma-lá-dá-cá de convenientes conivências, de tal modo que ser-se ministro escancara as portas dos conselhos de administração de empresas públicas ou privadas, e ser-se gestor é meio caminho andado para se chegar a ministro.

Vamos, tão, à tal lista, onde podemos constatar como nomes célebres da política estão – ou estiveram – em altos cargos da gestão empresarial.

- Fernando Nogueira: de Ministro da Presidência, Justiça e Defesa, chegou a presidente do BCP Angola;

- José de Oliveira e Costa: de Secretário de Estado dos Assuntos Fiscais, saltou para presidente do Banco Português de Negócios (BPN);

- Rui Machete: de Ministro dos Assuntos Sociais, foi a presidente do Conselho Superior do BPN e presidente do Conselho Executivo da FLAD

- Armando Vara: ministro-adjunto do primeiro-ministro (demitido por indecente e má figura), passa a director adjunto da CGD, depois a administrador e, finalmente, a vice-presidente do BCP;

- Paulo Teixeira Pinto: de Secretário de Estado da Presidência do Conselho de Ministros, a presidente do BCP. (Depois de 3 anos de "trabalho", sai com 10 milhões de indemnização e mais 35.000 euros x 15 meses por ano, até à hora da sua morte…);

- António Vitorino: de Ministro da Presidência e da Defesa vai a vice-presidente da PT Internacional e a presidente da Assembleia-Geral do Santander Totta;

- Celeste Cardona: de Ministra da Justiça passou a vogal do CA da CGD;

- José Silveira Godinho: de Secretário de Estado das Finanças, a administrador do BES;- João de Deus Pinheiro: de Ministro da Educação e Negócios Estrangeiros, a vogal do CA do Banco Privado Português;

- Elias da Costa: de Secretário de Estado da Construção e Habitação, a vogal do CA do BES;- Ferreira do Amaral: de Ministro das Obras Públicas (que entregou todas as pontes a jusante de Vila Franca de Xira à Lusoponte) a presidente… precisamente da Lusoponte;


- Mira Amaral: de Ministro da Economia a administrador da CGD, de onde é reformado, após 18 meses de exaustivo trabalho, com uma reforma de 3.600 contos mensais.


E, caros amigos, por falta de espaço e tempo, fiquemo-nos por aqui, que para exemplo já basta. Mas são estes – ou outros parecidos – que compram os tais apartamentos de 900 mil contos.


Entretanto, viva a República!

E – principalmente – viva a Democracia nacional-socialista, que é, actualmente, o maior albergue de parasitas de que há memória neste desgraçado país.

Dili e Lisboa - o mesmo fado

O povo timorense merecia mais e melhor que Rambos reinadios,

Hortas e Xananas comprados por um prato de lentilhas. Mas há o petróleo, não é?

Do Rambo de Timor,

ao caladinho de S. Bento


Não consigo ouvir a palavra Timor sem que, cá dentro – no sítio onde dizem que o coração, ao assinalar as emoções, muda de ritmo e, por vezes, parece até doer ao cavalgar dores ou alegrias – algo se manifeste à revelia da minha vontade.

A verdade é que passei dois anos da minha juventude naquela terra de muitas e variadas gentes, onde timorenses, europeus (quase todos ali presentes em chamada missão de soberania), chineses (que dominavam todo o comércio), africanos, indianos e, por fim, a mistura de todas estas raças, conviviam num clima de aparente tolerância e relativa afectividade. É claro que os timorenses, na base da pirâmide, acabavam por ser, na sua própria terra, quem nenhuma voz activa tinha na vida social e económica (a vida política, nesse tempo, era coisa ferreamente reservada aos representantes do Estado) limitando-se, na sua maioria, a sobrevier praticamente à custa de uma agricultura precária, já que a pesca era ainda mais frágil e incipiente.

Depois, tínhamos os donos da terra: o clã do velho Carrascalão (que para ali fora deportado nos primórdios do fascismo, e que tomara tudo o que a vista alcançara). A filharada pai Carrascalão vivia aparte de tudo, contra tudo, acima de tudo. Não se sentiam europeus, porque nasceram mestiços. Também não sentiam timorenses, porque prezavam o seu sangue branco e o seu estatuto de amos e senhores. Detestavam a tropa, não pelo seu peso colonial, mas porque lhes roubavam o mando a que julgavam ter direito. Enfim, eram a face mais conflituosa – e preconceituosa – da sociedade daquele tempo.

Seja como for, os dois anos que passei naquela metade de ilha foram uma experiência extraordinária, não só pela relação com uma realidade colonial, que muito me ensinou, como também pela ligação aos diversos extractos sociais, onde as clivagens me pareciam absurdamente esbatidas. Depois, o mar e os seus corais, as montanhas e a floresta, o sol radioso, as acácias vermelhas, as chuvas densas e fortíssimas da monção – mais certas e infalíveis que um relógio suíço – ou o perfume tropical de uma terra quase virgem, deixaram-me marcas que jamais perderei. Nem quero.

Reinado quis reinar demais...

O major Reinado era um instrumento dos norte-americanos,

australianos e dos seus aliados em Timor, Xanana e Ramos-Horta.

«Reinou» à vontade, até ter decidido «reinar» demais...

Mas vêm estas divagações a propósito do atentado perpetrado pelo major Alfredo Reinado, um rapazola a soldo dos interesses ocidentais, interesses que têm nos australianos e norte-americanos os seus principais representantes.

Na verdade, Alfredo Reinado reinou à fartazana com a tolerância – nem sei se deva dizer: com o apoio – de Xanana Gusmão, Ramos Horta e toda a tropa aliada que ali está para salvaguardar a possibilidade de Timor ser, de facto, dos timorenses. Alfredo Reinado saiu da prisão quando quis, como quis, com quem quis, com as armas que quis e, posteriormente, instalou-se, com os seus seguidores, onde quis. Deu as entrevistas que quis, movimentou-se como e quando quis e, se não foi recapturado, meus amigos, foi, apenas, porque ninguém… quis. O homem dava jeito.

Xanana e Ramos Horta, há muito rendidos aos ditames das radiosas democracias ocidentais – e, por isso, um saiu da prisão de Jacarta, e o outro foi prémio Nobel (e ambos presidentes da república e primeiros-ministros) – acabaram por ser vítimas do monstro que criaram e alimentaram. O que falta saber é se Reinado, de costas quentes pelos amigos ocidentais, se precipitou na execução do golpe, ou se alguém, em Camberra ou Washington, acreditou demais na capacidade do pequeno Rambo.

Ramos-Horta pensava que bastava ter as costas quentes pelos seus amigos norte-americanos e australianos, para que a criatura que ajudou a criar (Reinado) não se voltasse contra um dos criadores.

O que é certo, é que Xanana, Ramos Horta e os seus aliados Carrascalões e Cia., terão começado a perceber que não podiam governar Timor sem estabelecer laços com as forças políticas que, de facto, representam o povo timorense, entre as quais se destaca a Fretilin, onde Xanana nasceu como político e patriota e que, depois dos compromissos que o devolveram á liberdade, renegou sem pudor, para não dizer que traiu miseravelmente.

E foi assim que Timor, pequeno e pobre (mas com razoáveis jazidas petrolíferas, que a Fretilin quis fazer reverter a favor do povo timorense, e por isso, foi apeada pela santa aliança pró-ocidental) se tornou palco de mais um acto da longa tragédia política que a rapaziada dos dólares ali tem em cartaz.

Reinado morreu, veremos que é o próximo Rambo. Ou totó.

Viajemos, agora, até ao nosso país, onde a tragédia em cena assume, por vezes, aspectos de comédia burlesca e rasca.

De fala-barato, a fala pouco...

Sócrates, de intenso fala-barato, passou, recentemente,

para um curioso estado de fala-pouco.

Soubemos que o desemprego atingiu o seu mais alto nível dos últimos 21 anos. O «engenheiro» Sócrates, porém, calou-se. A fantasia dos 150 mil novos empregos foi chão que deu uvas. Ou ele quereria dizer: menos 150 mil empregos?

Soubemos que Portugal precisaria de 60 anos, ao ritmo actual das políticas implementadas pelos socialistas, para alcançar a escolaridade média da União Europeia. O «engenheiro» Sócrates não solta um pio sobre esta triste realidade.

Soubemos que o governo socialista quer acabar com o Conservatório Nacional.

A denúncia circula por aí nestes termos:

O vergonhoso ataque ao Conservatório Nacional

«Disto, já se suspeitava há algum tempo, mas agora é público: o Ministério da Educação quer mesmo acabar com a Escola de Música do Conservatório Nacional. Por isso, se o deixarem, uma instituição com quase 180 anos, que já nos deu Maria João Pires, Bernardo Sassetti e tantos outros, tem os dias contados. Já não se trata de destruí-la devagarinho, como até aqui – deixando-a cair aos bocados, como o órgão do século XVIII a deteriorar-se, ou o Salão Nobre quase a ruir sobre a plateia. Desta vez, a sinistra ministra quer fazer o serviço de uma só vez. Com três golpes tão rápidos e certeiros que, espera ela, ninguém vai sequer perceber o que se passa.

O primeiro golpe é acabar com os Cursos de Iniciação. Crianças dos 6 aos 9 anos de idade vão deixar de ter acesso às 6 horas semanais de instrumento, orquestra, formação musical, coro e expressão dramática hoje ministradas pelo Conservatório.

O segundo golpe é matar o Ensino Articulado. Adolescentes com talento musical já não poderão conciliar a formação artística de alto nível do Conservatório com a frequência às outras matérias da sua escola habitual. Quem quiser ser músico, a partir de agora, tem que decidir profissionalizar-se aos 10 anos de idade – sem poder voltar atrás.

Por fim, o golpe de misericórdia é dar cabo do Ensino Supletivo – o regime que tem formado, ao longo dos anos, a maior parte dos músicos portugueses. De Alfredo Keil a Pedro Abrunhosa, passando por centenas e centenas de outros».

Quanto a isto, Sócrates cala-se que nem um rato.

Outras notícias dizem-nos que quase duas mil famílias tiveram de pedir auxílio para não perderem as casas. As dívidas são o novo flagelo da sociedade moderna portuguesa. A crise perpétua em que vivemos, agravada pela subida das taxas de juro e pelo desemprego, está a deixar cada vez mais famílias em situação desesperada.

Associado a isto, está o crescimento do crédito malparado, que mantém a tendência iniciada no final de 2006. De acordo com dados do Boletim Estatístico do Banco de Portugal, o crédito de cobrança duvidosa atingiu, no final de Novembro, os 2.367 milhões de euros, o que representa um crescimento de 129 milhões, face ao mês anterior, e de 209 milhões, face ao período homólogo.

E Sócrates sem tugir nem mugir.

Mas, às vezes, Sócrates ainda fala. No dia 10 de Janeiro, garantia que iria ser construída uma nova ponte sobre o Tejo, aliás um projecto que já não é novo e, por acaso, bastante consensual. Porém, dias depois, o impagável ministro Mário Lino vem informar que, afinal, mandou o LNEC estudar outras alternativas. O que era certo num dia, passou a incerto noutro.

E Sócrates, que durante meses nunca se calava, voltou a meter a viola no saco.

O director da Polícia Judiciária, que é amigo íntimo do ministro da Administração Interna, matou a investigação do caso Maddie. Nada de espantar. Desde cedo se percebeu que o governo inglês, da mesma família política do governo português, apostava forte na protecção dos Macann, cujas ligações ao Partido Trabalhista são do conhecimento público. Tarde ou cedo, aqui chegaríamos. Parece que já chegámos.

E Sócrates nada tem a dizer.

Aparentemente, eclipsou-se a verve do senhor «engenheiro» de (pelos vistos) obras feitas… mas pelos outros.

Mas o que interessa aos portugueses a vida nacional? Na verdade, e a julgar pelos noticiários, o que realmente é importante para nós – e para o mundo – é o folclore milionário das escolhas dos candidatos às eleições presidências norte-americanas.

Pelo que somos forçados a engolir diariamente – e pelo que comemos por tabela em resultado da política do império – bem deveríamos exigir o direito de também votarmos naquela palhaçada.

Não acham?

Intermezzo

Terra molhada

No limite do poema emerge a dúvida,
quando a flor silvestre exalta o chão,
mostrando a terra cantada pela inocência da chuva.
Tudo está aqui, e tudo aqui é perceptível,
neste desenho saliente, gravado em cor e calma,
onde só o medo e as perguntas não existem.

Nem o tempo.

Para que servem as palavras, para que serve a fala,
se não podem transformar-me em simples erva
presa à terra molhada,
gloriosamente a festejá-la?

Até ver, é o triunfo dos porcos

A democracia agoniza e, com ela, um povo abúlico e desnorteado.

O vírus «socialista» está a cumprir a sua missão. O «engenheiro» também...

Uma espécie de genocídio

Parênteses introdutório: (Não falarei de nenhuma remodelação. Porque não houve remodelação. Só a teríamos, se Sócrates e o PS deixassem o país em paz. Mas a gamela do poder é como a droga. Vicia. E os que a provam não conseguem deixá-la de livre vontade...)

Em Portugal tudo é pequeno. Quase tudo. Apenas a pouca-vergonha, a corrupção e a fúria saqueadora da oligarquia instalada (ou seja: o PS de braço dado com os donos do capital financeiro) são enormes, gigantescas. Por isso, quando os portugueses vão caindo como tordos às portas das urgências hospitalares – ou dentro delas – ou à espera que o INEM decida socorrer o desgraçado que agoniza deitado no passeio, ou caído no corredor da sua casa, não se pode dizer, para sermos rigorosos, que estejamos perante um genocídio. Ainda é cedo. Por enquanto, é apenas uma espécie disso, já que, de facto, as políticas do PS, designadamente nos capítulos da Saúde, relações laborais e Segurança Social, ainda não matam em massa e em ritmo industrial. Mas matam.

É verdade que há, também, as mortes silenciosas e invisíveis (ditas naturais) registadas entre aqueles milhares que vão definhando, escondidos em casebres e casinhotas esconsas das aldeias ou das cidades, ou em qualquer outra paragem deste país em putrefacção. São os que não alcançam os patamares mínimos da dignidade humana, sem meios para se alimentarem capazmente ou – muito menos – para acederem a cuidados de saúde que lhes evite a morte prematura. Morrem anónimos, minadinhos pela incúria e indiferença dos Salazares cor-de-rosa. Morre-se por má nutrição e falta de assistência médica e medicamentosa, porque gente há, aos milhares, que se esconde dentro do seu sofrimento e da sua miséria, de tal modo habituada à dor e ao definhamento, que isso toma por coisa natural, como se a sua condenação à morte lenta não passasse de um desígnio, de um ditame da ordem natural das coisas.

Sócrates, com a sua voz de flauta, que produz sempre os mesmos estranhos e duvidosos requebros – vá lá saber-se se por vaidade, se por gostar de se ouvir no delicodoce registo que a natureza, matreira, lhe deu – garante, sem se rir, que Portugal nunca foi governado tão à esquerda e com tantas preocupações sociais.

Não sei o que pensam deste delírio os dois milhões de pobres, mais os outros novos pobres que não entram nestas estatísticas, nem as famílias dos mortos que já perceberam qual é a política de Saúde do PS, nem o meio milhão (pelo menos) de desempregados, nem as dezenas de mulheres que foram forçadas a parir no meio de uma auto-estrada ou estrada nacional, nem as centenas de milhares de portugueses que, nos últimos anos emigraram, nem os milhões de portugueses que, todos os dias, perdem poder de compra, nem os casais que ficam sem a casa, porque as tais «políticas de esquerda» lhes deram cabo do orçamento familiar, nem os jovens que procuram, em vão, o primeiro emprego, nem os milhares de portugueses que só encontram trabalho precário e mal remunerado, nem os reformados, que sofreram agravamentos fiscais que lhes reduziram as já de si reduzidas reformas, nem aqueles que já evitam acender a luz, à noite, para que a conta da luz não corroa o fraquíssimo rendimento mensal.

Uns morrem, outros engordam...

Recebeu 9,732 milhões de euros de «compensações» e «remunerações variáveis». E enquanto a juntas médicas obrigam cancerosos a trabalhar até à morte, ele não se possa queixar. Paulo Teixeira Pinto, ex-presidente do BCP, passou "à situação de reforma em função de relatório de junta médica" . O banqueiro, de 46 anos, foi considerado inapto para o trabalho, apesar de já ter arranjado um cargo numa consultora financeira.

Sócrates não sabe – ou finge não saber – que milhões de portugueses sabem, hoje em dia (e alguns pela primeira vez nas suas vidas) o que significa a expressão «comer o pão que o diabo amassou». Sócrates não sabe – ou finge não saber – que nunca se viveu tão mal em Portugal e que nunca, neste pobre país, o fosso entre os mais ricos e os mais pobres se alargou até tocar as fronteiras da mais desavergonhada obscenidade.

Sócrates e o seu governo – onde abundam os mais ridículos, mentirosos e incompetentes ministros de que há memória nos últimos anos – mais os seus fiéis deputados na Assembleia da República (ou seja: o Partido Socialista), são todos, material e objectivamente, responsáveis pela miserável situação do país, onde uma economia à deriva só deixa margem de manobra para o grande capital financeiro, que nunca encheu as arcas como agora sucede. São os responsáveis pelas mortes que uma política de saúde criminosa já provocou – ou não pôde evitar.

«Era evidente, quando o dissemos, há um ano, que o encerramento dos Serviços de Atendimento Permanente sem estar finalizada a reestruturação das Urgências era um crime.» Isto disse o bastonário da Ordem dos Médicos perante os casos mais recentes de mortes por falta de assistência médica. Pedro Nunes disse ainda que, «mais cedo ou mais tarde, estes casos teriam de acontecer», e que «casos idênticos repetir-se-ão, se não for rapidamente repensado o sistema».


O concubinato descarado




No meio desta espécie de genocídio, e como óleo indispensável a lubrificar as grandes negociatas públicas e privadas – e a mistura das duas, num caldeirão de promiscuidades, de que o BCP é um belo exemplo – aí está a voz insuspeita de Marinho Pinto a clamar, do alto do seu estatuto de bastonário da Ordem dos Advogados, aquilo que toda a gente sabe. A corrupção e o clientelismo proliferam como cogumelos venenosos, que crescem e medram até nos mais altos níveis do aparelho do Estado. Não é novidade, mas sabe bem ouvir isto dito assim, de tal modo que o senhor Procurador-Geral da República, como se pela primeira vez de tal coisa tivesse ouvido falar, lá decidiu, com este empurrão, tomar as providências necessárias ao esclarecimento de tão desgraçada denúncia.

Mas a coisa não é nova. Aqui há tempos, alguém disse exactamente isto: «A cooperação prestada por responsáveis dos serviços de contribuições e impostos permitir-me-ia consolidar as suspeitas de que a falsificação de facturas visava diversas finalidades, em que avultavam a evasão fiscal, a obtenção de benefícios fiscais ilícitos, o pagamento de salários e gratificações ocultos ou não autorizados, a realização de negócios com o exterior e a corrupção de agentes da administração e do poder político.»

Estas palavras, então, caíram em saco roto, apesar de terem sido proferidas pelo então Procurador-Geral da República, Cunha Rodrigues. Veremos se, agora, a coisa avança.

Os «manos» e os cunhados (propriamente ditos)

Na semana passada falei de casos em que o tráfico de influências, favorecimento pessoal a partir do poder que se detém, o amiguismo e o clientelismo são moeda corrente atrás dos reposteiros da política. Da nova classe de boys, os chamados «manos», que por estarem ligados a altas figuras do PS, conseguiram os seus jobs na administração pública. Também nas câmaras municipais abundam os cunhados e demais elementos dos agregados familiares dos senhores presidentes e respectivos acólitos. O que é preciso é a malta safar-se, enquanto a coisa está a dar.

Trinta e quatro anos depois do 25 de Abril, a distinta classe política está bem e recomenda-se. Entrou em concubinato descarado com os senhores do cimento, das finanças e de outros valores e instrumentos que vão passando carinhosamente do público para o privado e, entre ternas manifestações de amiganço, satisfazem-se uns aos outros, revezando-se no deter das rédeas, num toma-lá-dá-cá indecente e, até ver, completamente impune.

Mas é um festim caríssimo, onde os chorudos ordenados, as opíparas e várias reformas, os abundantes e sempre disponíveis altos cargos na administração pública ou no privado, as muitas e variadas benesses e mordomias – carro às ordens, gasolina, cartões de crédito, despesas de representação, motorista, telemóvel, linhas de crédito especiais e, principalmente, impunidade absoluta em caso do caldo azedar – exigem dos miseráveis plebeus a contribuição necessária à liquidação da factura.

É um baile macabro, porque, para o consumarem, tiram vida às vidas de cada um de nós – e, como se viu, sacrificam até a vida daqueles que, mais infelizes ou desprotegidos, com ela pagam o facto de terem nascido neste triste e anémico país.

Até ver, é o triunfo dos porcos.

Viver e morrer em Portugal

Na Bolsa de Valores, os capitalistas devoram-se uns aos outros,

depois de sugarem o sangue dos portugueses

A náusea e o vómito

As Bolsas de Valores, segundo alguém disse, são os locais onde os capitalistas se devoram uns aos outros. Por isso, meus amigos, estou-me nas tintas para o facto das acções subirem ou descerem. Ali, o negócio é virtual, na medida em que nada daquilo tem a ver com a vida real. Vendam-se as acções ao preço que se venderem, os parafusos continuam a ser feitos como no dia anterior, o peixe continua – ou não – a ser pescado, as searas crescem ou definham conforme o tempo e o mérito do agricultor mandarem, e as couves e as batatas desenvolvem-se sem se incomodarem com quem compra ou vende acções, e a que preço.

Aliás, ainda ninguém me explicou porque é que uma empresa tem, num dia, acções na bolsa a determinado valor e, no dia a seguir, sendo exactamente a mesma – e fazendo exactamente a mesma coisa e ao mesmo preço – passa a valer mais, ou menos.

Por explicar, pelo menos em termos racionais – está o facto de, um certas alturas, as acções descerem e, aos gritos, os economistas, analistas, comentadores e políticos desatarem a proclamar maus tempos – tempos terríveis – para quem não tem empresas, nem acções. Cheira-me a esturro.

Outra coisa que falta explicar, é porque os lucros fabulosos conseguidos na especulação – porque é disso que se trata – bolsista, não pagam os mesmos impostos que nós pagamos só pelo simples facto de trabalharmos e ganharmos para a bucha. Ou pagamos sobre as nossas tristes pensões.

As políticas assassinas do PS

As urgências foram transformadas, pelo governo PS ,em antecâmaras dos cemitérios

O que me rala são as pessoas que morrem à porta de urgências encerradas, e as palavras criminosas de um ministro da Saúde, ao defender a tese sublime de que ninguém pode provar que as pessoas se salvariam caso as urgências estivessem abertas.

Espero bem que um dia seja julgado, tal como o seu presidente do conselho de ministros, o inefável e sinistro «engenheiro» Sócrates (o verdadeiro promotor destas políticas), por todos estes atentados à vida e à saúde dos portugueses.

E não deixo de registar, com repulsa, a pressa do pai do bebé de Anadia em absolver o governo, o que me levou a pensar aquilo que depois se confirmou. «Aí está um socialista de gema». Não quero dizer que, naquele caso concreto, a morte não fosse o desfecho inevitável. Mas não será que afastar os serviços de urgência das populações é arriscar a perda de vidas em nome de critérios economicistas. O que vale mais? A vida, ou o défice?

Por tudo isto, Portugal enoja-me. Como nunca me enojou. E – podem crer – a náusea é minha velha companheira, pois já tinha os olhos e o espírito bem abertos durante os tempos em que a ditadura impunha as suas regras e fazia cumprir os seus desígnios.

Mas se em ditadura tudo se espera, em democracia o que é expectável é o respeito pelo cidadão que elege quem se propõe governá-lo e, com os seus impostos, sustenta o Estado. Estado que outro papel não tem que não seja fazer reverter para os cidadãos e para o país, de forma justa e eficaz, o que recolhe de cada um de nós. Escuso de me cansar a dizer que nada disso acontece em Portugal.

Tenho afirmado várias vezes que, hoje em dia, as diferenças entre o sistema democrático em vigor – se de democrático merece o nome… – e a ditadura, são apenas as que se relacionam com o voto (é menos condicionado), a liberdade de expressão (é teoricamente permitida) e a garantia, também teórica, de ninguém ser prejudicado pelas suas opções ideológicas, o que impede a existência, por exemplo, de presos políticos.

Na verdade, as coisas não são bem assim. Antes do 25 de Abril, tive oportunidade de votar em listas da oposição, e lembro-me de acompanhar o meu pai às mesas de voto nas eleições presidências a que concorreu Humberto Delgado. É certo que os resultados nas urnas, fossem eles quais fossem, eram sempre transformados em vitórias dos candidatos do regime, tal como é certo que os cadernos eleitorais eram uma enorme farsa, de onde eram excluídos milhares de eleitores, mas onde os mortos podiam votar, pois faziam-nos pelas mãos dos legionários e outros esbirros do fascismo.

Partidos do Poder - a antítese da democracia

Os partidos que ocupam o poder arrebanham apoiantes, votos e fidelidades, que depois traem indecorosamente

Mas o que se passa, hoje, com o nosso voto? Votamos em quem? Porquê? Para quê? Fomos induzidos a tomar opções partidárias, a fidelizar-nos a um determinado partido e, a partir daí, tornamo-nos servos dessa estrutura política, abençoando-a com o nosso voto e apoio activo. Ou remetendo-nos, passivamente, como silenciosos cúmplices, às suas piores práticas.

Aceitamos como prática normal – e até achamos excelente, se tal vier do partido a que aderimos – que a mentira, o discurso ardiloso, a vã promessa eleitoral e a manipulação ou coação psicológicas sejam armas da luta pelo poder. Sujeitamo-nos, depois, às consequências nefastas das políticas levadas a cabo, mesmo que estejam nos antípodas do prometido e se revelam absolutamente contrárias aos nossos interesses e direitos, atirando-nos para o desemprego, levando-nos a casa e o pão, limitando-nos – ou vedando-nos – o acesso à saúde e à educação. A isto, de facto, se chegou.

Ou seja: pela força e atropelo – em ditadura – ou pela subtil manipulação – em dita democracia – os resultados são iguais. O poder político faz o que sabe fazer, que é, ontem como hoje, asfixiar o mais possível o cidadão, extorquindo-lhe directamente (pelos impostos) ou indirectamente (pelos mecanismos que levam à perda do poder de compra, de que a inflação superior aos aumentos salariais é o melhor exemplo), e oxigenar os detentores do poder económico que, com as variações que o tempo e os métodos construíram, são os mesmos que o fascismo alimentava.

Quanto à liberdade de expressão, meus caros amigos, experimente usá-la quem depender profissionalmente de alguém afecto ao partido no poder, caso não partilhe das mesmas simpatias. Experimente um candidato a um emprego deixar entender a sua ideologia ou cor partidária, e depois diga que não percebeu as razões da exclusão.

Ainda sobre a liberdade de expressão, veja-se quem tem acesso às grandes tribunas da comunicação social escrita e falada, e atente-se nos critérios, ditos jornalísticos, que alinham cientificamente as notícias, seleccionam os comentadores, convidam analistas e valorizam – ou desvalorizam – as diversas iniciativas políticas ou partidárias. Mais uma vez, aquilo que a ditadura impunha pela censura, esta «democracia» alcança pelo controlo dos meios de comunicação social dominantes – ditos de referência – para que a plebe continue a ser plebe, e os senhores feudais continuem a ser os senhores feudais.

No resto, é o mesmo – ou pior – forrobodó. Acredito, até, que esta «democracia» e estes «democratas» estão a fazer coisas que os homens da ditadura não fariam. Acuso-os, até, de irem mais longe em desumanidade e indiferença pelo sofrimento dos cidadãos do que os próprios fascistas.

Os manos - nova classe de boys

Corupção, tráfico de influências, amiguismo? No PS? Que ideia!

Sócrates, neste momento, é um fala-barato, um rei nu que ainda não percebeu a velocidade a que está a resvalar para o ridículo e para o descrédito. Há factos e sinais alarmante, que provam ter o homem assumido que a maioria absoluta é poder absoluto. Que as regras e a moral deixaram de contar. Por exemplo:

Há dias, o deputado do PCP, Manuel Tiago, perguntou ao Governo porque razão certo advogado foi contratado duas vezes pelo Ministério da Educação para levar a cabo determinado trabalho. Da primeira vez, embora a remuneração fosse cumprida integralmente, o trabalho não foi concluído. Apesar disso, o Ministério da Educação voltou a contratar o mesmo advogado, só que, desta vez, aumentou-lhe a retribuição, que fora de 1.500 euros mensais, no primeiro contrato, para 20 mil euros mensais, no contrato actual. O deputado quer saber – e muito bem – porque razão não foram utilizados os recursos internos do Ministério, que motivos justificaram a nova contratação, exactamente com o mesmo advogado que não cumpriu os compromissos anteriormente contratualizados, e, também, que motivos justificam um aumento de 1.233,33%.
Eu julgo que tenho a resposta para esta perguntas todas. É que, segundo consta por aí, o distinto advogado é irmão de uma célebre figura do PS, envolvido num escândalo que tem agitado a opinião pública e merecido grande cobertura da comunicação social.

O rídiculo reizinho não sabe, mas vai nu...

Mas há mais: há dias, recebi um e-mail que dizia o seguinte:

«Sabe quem é António Pinto de Sousa? É o novo responsável pelo gabinete de comunicação e imagem do Instituto da Droga e Toxicodependência. Tem competência atribuída para empossar quem quiser, independentemente da sua qualificação académica e profissional, para os cargos dirigentes do Instituto, contrariando os próprios estatutos do IDT. Ah! Já me esquecia de dizer que é irmão de José Sócrates...»

Como estas duas situações circulam sem respostas, esclarecimentos ou desmentidos, perdoe-se a veleidade, mas muito gostaria que esta simples crónica contribuísse para apurar a verdade. É que se isto for verdade, como tudo leva a crer, já nada faltará para que a náusea se transforme em vómito.

São portugueses, senhores!

Depois de tanta coisa triste – e feia – uma velha anedota para encerrar a nossa crónica de hoje – e fazer sorrir, ainda que o sorriso seja triste:

Os portugueses, hoje em dia...

Um alemão, um francês, um inglês e um português comentam uma pintura representando Adão e Eva no Paraíso.

Diz o alemão:

- Olhem que perfeição de corpos: ela esbelta e espigada, ele com este corpo atlético, os músculos perfilados... Devem ser alemães.

Imediatamente, o francês contesta:

- Não acredito. É evidente o erotismo que se desprende de ambas as figuras... Ela tão feminina... Ele tão masculino... Sabem que em breve chegará a tentação... Devem ser franceses.

Movendo negativamente a cabeça, o inglês comenta:

- Nada! Notem... A serenidade dos seus rostos, a delicadeza da pose, a sobriedade do gesto... Só podem ser ingleses.

Depois de alguns segundos de contemplação, o português afirma:

- Não concordo. Olhem bem: não têm roupa, não têm sapatos, não têm casa, só têm uma triste maçã para comer, não protestam e ainda pensam que estão no Paraíso... Só podem ser portugueses.

O Banco Alimentar Contra a Fome e a «Esquerda Moderna»

O Banco Alimentar Contra a Fome significa, antes de mais, isto:

HÁ MUITA FOME NESTA DEMOCRACIA, GERIDA POR «SOCIALISTAS» DA «ESQUERDA MODERNA»

Esquerda moderna, ou direita antiga?

O Banco Alimentar Contra a Fome é uma coisa que existe, mas não deveria existir. Porquê? Porque a existência de gente com fome, em pleno século XXI, num país europeu que arrota novos aeroportos e TêGêVês, e que se permite conceder a um cidadão com várias e copiosas fontes de rendimento, perfeitamente válido e apto para o trabalho, uma reforma de 3.600 contos, por apenas 18 meses como gestor numa empresa do Estado, ou ordenados e futuras reformas de luxo ao governador do seu Banco Central, é algo que a moral recusa, a inteligência não entende e a decência condena.

E não deveria existir, principalmente, porque o senhor «engenheiro» que ocupa o lugar de primeiro-ministro (melhor dizendo: de presidente do conselho de ministros), se diz socialista e de esquerda, embora esclareça que se trata de esquerda, sim, mas… «moderna».

Mas a verdade é que vivemos num país onde 500 famílias detém a maior fatia da riqueza nacional e os bancos acumulam lucros a um ritmo nunca visto. Mas onde, com o mesmo ritmo – isto é: a uma velocidade alucinante – os pobres descem aos patamares da miséria e os remediados passam a pobres. A grande maioria da população, nos últimos 12 anos – mas com maior intensidade nos últimos 2 anos correspondentes ao consulado socratiano – todos os dias empobrece e percebe que o futuro vai ser cada vez pior. Na realidade, nada disto me parece compatível com democracia, socialismo e esquerda, leve ela as etiquetas que o «engenheiro» lhe quiser pôr.

Já que falei no Banco Alimentar Contra a Fome (cuja simples existência é, por si só, a prova da falência das políticas em curso nas chamadas democracias dominadas pelo capital financeiro), soube, há dias, que a crise é de tal ordem que «há médicos e professores a pedirem ajuda para dar de comer aos filhos».

«O novos pobres»

A notícia saiu no insuspeito Expresso, num excelente trabalho de Raquel Moleiro e Isabel Vicente, e transcreve declarações de Isabel Jonet, presidente do Banco Alimentar Contra a Fome, que denuncia a existência dos chamados «novos pobres», saídos de uma classe média sobre-endividada. Deixem-me ler parte do texto:

«Manuela, 33 anos, hesitou antes de escrever aquele “e-mail” para o Banco Alimentar Contra a Fome. E mesmo enquanto o redigia, não tinha ainda a certeza de, no fim, ter coragem de carregar no botão de enviar.

Ela, bacharel em Relações Internacionais, quadro de um ministério, casada com um professor de educação física, ex-atleta olímpico. Mãe de uma bebé com cinco meses, tinha agora de pedir ajuda para alimentar a família. O marido que ficou sem emprego, um salário de 2000€ que desapareceu no mês em que festejaram a gravidez, a renda da casa que foi falhando vezes de mais, o cartão de crédito gasto até ao limite, o apartamento trocado por um quarto, e nem assim a comida chegava à mesa. "No dia em que enviei o e-mail faltavam três semanas para receber. e só tinha 80€", explica. "Havia para a bebé, mas nós íamos passar fome".

O caso tem um mês. Ana Vara, assistente social do BACF, ligou a Manuela mal leu o pedido. E disse-lhe o que tanto tem repetido ultimamente: “Não tenha vergonha, não é a única”. “Nos últimos quatro meses, mais que duplicaram os pedidos directos ao banco alimentar. E há cada vez mais casos de classe média”, garante Isabel Jonet. A directora do BACF chama-lhes "os novos pobres": empregados, instruídos, socialmente integrados, mas, ainda assim, vítimas da pobreza e até da fome. Nos últimos três meses, chegaram ao banco alimentar de Alcântara 250 casos, 30% dos quais se enquadram nesta nova categoria. E em todos há pontos transversais: mais mulheres, muitas mães, desemprego inesperado, rupturas familiares, e sempre sobre-endividamento.
(...) As famílias tradicionalmente carenciadas aparecem no banco alimentar, pedem olhos nos olhos.

Os novos pobres gritam por ajuda, envergonhadamente, através do correio electrónico.

Como Luciana, médica, cujo desemprego súbito do marido fez ruir a estrutura económica do lar de nove filhos Sem ele saber, sem o magoar de vergonha, pediu apoio alimentar para um casa onde nunca tinha faltado nada».

Por este breve excerto da reportagem do Expresso, podemos ver o que por aí vai.

Governa entrou em parafuso

(e o camelo engoliu a areia toda)

Afinal, Mário Lino engoliu a areia toda do deserto da Margem Sul... Como se vê.

Mas se as coisas vão mal para a generalidade dos portugueses, cuja capacidade de reacção é tradicionalmente lenta e mole, também, neste dealbar do ano de 2008, começam a azedar para os lados do «engenheiro» feito à pressa.
Depois da «Margem Sul jamais», veio o Ota nem pensar, e os dois estarolas – Sócrates e Mário Lino – a coincidirem no descaramento de dar o dito por não dito, como se não tivessem sido obrigados a evitar o erro enorme – e caríssimo – de construir o novo aeroporto num local de todo inapropriado. Humilhado e ridicularizado, Mário Lino não se demitiu nem foi demitido, porque Sócrates, como todos os iluminados absolutistas, não sabe o que é moral ou senso comum.


Se o rídiculo matasse...
(as prestações de 68 cêntimos morreram)

Depois, um dos muitos matraquilhos que pululam no governo, um génio capaz de meter Albert Einstein num chinelo, e que é secretário de Estado não sei do quê – nem me interessa – decidiu que os retroactivos do mês de Dezembro, relativos aos aumentos das pensões dos reformados e pensionistas, seriam pagos em míseras prestações (algumas de 68 cêntimos), ao longo de 14 meses, não fossem os pobres desgraçados estoirar o dinheiro nos casinos ou casas de alterne.

Perante o ridículo da situação, que muitos julgaram não passar de mera brincadeira ou má-língua dos perigosos e subversivos opositores do regime democrático (que Sócrates interpreta como ninguém), lá veio o governo, atabalhoadamente meter marcha atrás, e, como quem dá uma esmola com dinheiro roubado, dizer que, enfim, sempre pagarão tudo no mês que vem.
Se o ridículo matasse, Sócrates, os ministros e a troupe «socialista» que comanda (isto é: a «esquerda moderna» em peso) estariam todos no Panteão Nacional, não pelos altos méritos dos seus feitos, mas como monumento indelével à pulhice política e à credulidade de um povo que ainda não aprendeu a tomar conta do seu destino.



Fundo de Pensões do BCP
- O gato escondido...

Dava um jeitão ao Berardo transferir o Fundo de Pensões do BCP para a Segurança Social, não dava? E ao Governo, também...

No meio deste circo, um escândalo enorme parece estar escondido sobre o já de si grande escândalo do BCP. Fazendo rir o pagode – como compete a uma troupe que se preze – Sócrates garante que o Governo em nada interferiu na escolha dos futuros administradores do BCP. Deixaríamos de lado a óbvia mentirola, se ela não estivesse relacionada com uma manobra muito mais vasta que se relaciona com o controlo de défice de 2008.

De facto, o que parece estar pronto a ser cozinhado é a provável transferência para a Segurança Social do fundo de pensões dos colaboradores do Banco, avaliado em cerca de quatro mil milhões de euros.


Segundo Delfim Sousa, que é accionista do BCP, onde foi um quadro destacado e, também, membro da respectiva estrutura sindical e da Comissão de Trabalhadores, «esta transferência, a concretizar-se, será contabilizada como receita extraordinária da Segurança Social neste ano 2008, e controlará o défice do Estado satisfatoriamente. Esta solução que estará na mira do Governo Sócrates, já foi testada pelo Governo de Guterres (com a transferência do fundo de pensões do BNU, realizado pelo ex-ministro Sousa Franco) e pelo Governo de Santana Lopes, para controlar o défice e cumprir os valores limite fixados pelo Pacto de Estabilidade e Crescimento. E foi assim, no ano de 2004, quando o ex-ministro das Finanças, Bagão Félix, transferiu fundos de pensões de empresas públicas (entre outros, o Fundo da Caixa Geral de Depósitos) para a Caixa Geral de Aposentações, conseguindo um encaixe financeiro de cerca de 1,9 mil milhões de euros».


Com gente sua a comandar o BCP, e com os principais accionistas (especialmente os que se dedicam às obras públicas) atentos e obrigados aos desejos do PS, tendo em conta o novo aeroporto e o TGV, tudo se encaminhará para uma solução que desenrasque o controlo do maldito défice.

Mesmo que, como disse em casos anteriores o Tribunal de Contas, «O impacto directo sobre as finanças públicas, que se projectará por um período longo, resultante das transferências referidas, tem um efeito positivo sobre as receitas do Estado no ano em que ocorreram, mas têm um efeito inverso nos anos posteriores, uma vez que as receitas não serão suficientes para suportar o valor das despesas».


Perante a passividade amarela do Sindicato dos Bancários do Sul e Ilhas, o silêncio da comunicação social, mais interessada em discutir a dança dos nomes do que as manobras de Sócrates e banqueiros, as atenções voltam-se para Jo Berardo, que gosta de fazer o papel de capitalista do povo. Mas, como diz Delfim Sousa, «o Senhor Joe Berardo não é seguramente um “capitalista do povo”, como quer fazer passar na imagem que vende. Pelo contrário, Berardo defende unicamente o seu dinheiro, os seus investimentos, e o Fundo de Pensões (dos trabalhadores do BCP) representa uma responsabilidade para o Banco que quer ver eliminada, ou antes, transferida para o Estado».



Esquerda Moderna = Direita Antiga

A grande diferença está só na indumentária e na mãozinha aberta. O resto...

E assim vai o país. Lentamente, Sócrates perde o pé. Mas enquanto não o perde de vez, milhões de portugueses afundam-se entregues a um estado que está na mão dos senhores do capital financeiro, cujas acções não estão sujeitas ao escrutínio popular. São eles que governam, mas não são eles que vão a votos.
José Sócrates e os socialistas, ao volante da sua «esquerda moderna» são, hoje em dia, as alavancas deste poder opressor e oculto, do qual não passam de meros paus-mandados. Não governam para proveito dos portugueses – para que acabem, por exemplo, os Bancos Alimentares Contra a Fome – mas, como todos sabemos, para manter nos seus feudos aqueles que os sustentam no poder, enchendo-lhes, duma ou doutra maneira, os cofres do partido e os bolsos de quem lhes faz o frete.


De onde se conclui que esta «esquerda moderna» chega a fazer corar de vergonha a velha «direita antiga».